MIREIA

Les muses són juganeres i un sol pot fer allò que elles volen i com elles volen quan ho volen; això provoca que per molt que un treballi i treballi per tractar d'aconseguir fer arribar a bon port els desitjos de crear els nous espectacles -quelcom que espero vagi més enllà de les "típiques" lectures poètiques- no sempre aconsegueixi ensortir-se'n i fa que les noves possibles actuacions restin encara pendents de poder-se realitzar. És així com capbussat entre intents de textos nous i les notes dels anteriors i entre records de somnis havia ensopegat amb 'Nem a dormir (aquí); però també he recuperat un text que més d'una vegada havia preparat per alguna lectura poètica però que al final sempre s'ha quedat fora en l'últim instant. Així que he decidit, tot i que crec que alguna vegada potser el vai' enviar per mail, que era un bon moment per donar-li llum, atançar-la fins la bocana i deixar que solqui les mars del negre sobre el blanc... De fet, crec que encara no sé ben bé, supose que segons el dia s'interpreta d'una forma o d'una altra, per què succeix el que succeix...

MIREIA

¡Pero como el amor

los saeteros

están ciegos!
//\\
Para ver que todo se ha ido

para ver los huesos y los vestidos

dame tu guante de luna

dame tu otro guante de yerba

amor mío

F.G.Lorca

Sabían que aquella podía ser la última tarde

que regresasen juntos;

pero ninguno hacía ningún comentario

que lo recordase;

las miradas de soslayo hacia las manos

delatan que sólo piensan

en los instantes que se están perdiendo

antes de llegar.

Ella sonríe;

y en esa dulzura él entiende que las semillas

brotan como estrellas,

cual témpanos de hielo derritiéndose en hogueras.

Él gesticula

mientras explica alguna historia mirándola;

y ella se gusta

en esa mirada atenta de sueño detenido.

Mientras él desgrana ideas sobre el futuro

ella imagina

los campos con las flores mecidas a la mañana,

y descubre

que en ese amanecer de sueño

él aparece,

como ella en las ensoñaciones que él narra

cual luz bailarina.

Los pasillos del tren son un jolgorio

dilatado de estrés;

tras las ventanas atardece con suavidad,

símil perfecto

de esos instantes compartidos desde la nada

revertida

en una compañía magnificadora del tiempo

enraizante.

Detenido mar

el corazón atenazado por el temor en la duda;

las estación,

destino inexorable, se acerca con ojos cerrados

-no habrá cómplices-;

el primer silencio en muchas horas de viaje,

...diatriba...

"¿quieres que vayamos a tomar algo juntos?"

las aljabas

serán vaciadas de saetas buscando rocío

u olvido

eterno de recuerdos que quizá hubiesen podido ser...

la noche

puede cantar o ser desgarrado grito de dolor;

pestañeo...

miradas, silencio, dudas, intenciones, ¿respuestas?

"bajo aquí"

se contemplan con temblorosos iris bajo párpados

estáticos

enmarcados en labios que desean hablar.

Ella

ademanea levantarse sin perderlo del horizonte

y él

encierra entre las suyas una de sus manos.

De pie detenida sabiendo que su estación se acerca;

sentado

con su mano cogida como un amuleto

le observa;

ella se gira para recoger sus alforjas,

los ojos

sin desviarse de él ni sus suplicantes pupilas, pestañas

ni sus labios.

Recorre

sus brazos en una ascensión hacia los altares;

su mano

se detiene en la curva del cuello blanco

y ella

se gira sabiendo que quiere acercarse;

...beso...

él la hafundido en un solo beso;

ella

ha querido ser fundida en ese beso;

confesión

de los silencios eternos precedentes,

declaración

de intenciones cuando acecha la noche;

tras el beso,

las miradas placenteras detenidas...

el tren frena paulatino al entrar en la estación,

ellos

permanecen contemplándose en un diálogo

de sonrisas

y miras que se esconden y se buscan,

caricias etéreas

diluidas en un silencio a gritos

casi abrazados.

Las puertas se abren en abandono de la fe;

"debo bajar aquí";

gira sobre su eje reencontrado de golpe

y camina,

corre alejándose de él y abandonándolo ahí.

Su mirada

desea regresas hacia atrás donde espera lo encontraría

buscándola...

El tren

circula hacia la siguiente estación,

ella

lo espía plantada por la ventana

y él

permanece estático dentro del viaje...

¿Entenderían

que aquella podía ser la última noche?

N.B.S.

UAB-BCN 11-15/IV/2005

P.S.: les fotografies són d'una màgica nit tornant de Shrewsbury a Bangor (aquí)